¿Qué tienes en los ojos, nena

o es que vas a llorar?

Sé que me llevas mirando por el rabillo del ojo mucho más de media hora, que te fuiste acercando a mí muy poco a poco, hasta acabar a mi lado. Que no tropezaste, que te tiraste. Sé con certeza que no te has emborrachado, y que tienes al menos cinco años más de los que me dijiste, y que, sin embargo, tienes cinco ex menos de los que presumir.

Tus mejillas dicen que no tuviste infancia, y tus ojos sueñan con una adolescencia mejor. Y te aprovechas de ello. Pero no. Esta no es tu noche, ¿verdad? Hoy no has conseguido lo que querías, como siempre que se lo pedías a tu papá. Venga, dime, ¿a qué años comenzaste a salir, a beber, a bailar de esa manera? ¿Cuantas veces te han dicho que no?

No me vengas con el mismo cuento, por favor, que yo no soy de esos. Así que recoge el orgullo que te pueda quedar en esta sala, y márchate, antes de que descubran que eres una cualquiera o peor, una mentirosa.

No intentes atraparme...

he aprendido a volar