Vuelo alto. Por instinto.

No tengo rumbo. No tengo patria. No tengo puerto.
Persigo el amanecer. El sol calienta mis alas.
Me fundo con el viento.
Vuelo alto. Por instinto.
No caigo.

Que no se ocupe de ti el desamparo.

Y ora vez frente a ti, como cada noche,
mi fiel enemiga, mi acogedor infierno.
Y otra vez el sueño, que se escapa entre mis ojeras,
y otra vez la risa, que se ahoga en la oscuridad.
Una almohada tibia y muchas horas por delante.



Baby, I'll wipe away those bitter tears,
I'll chase away those restless fears,
and turn your blue skies into gray...
     SO WHY WORRY NOW?

And we can love forever.

¿Cuándo?
¿Cuándo nos damos cuenta? Yo no lo recuerdo, y probablemente tú tampoco. Estoy por asegurar de que nadie lo sabe. A lo mejor ni siquiera ahora lo comprendemos del todo, solo tenemos el conocimiento en la cabeza, y como no nos gusta, lo esquivamos para no reflexionar sobre él. ¿Cuándo asimilamos el concepto de "muerte"? ¿En qué momento nos damos cuenta de nuestra pasajera existencia? De que no vamos a estar aquí eternamente, de que se acaba, de que morimos.
No sé en qué momento comprendemos el concepto, pero sí sé cuándo lo aceptamos...

NUNCA.

¿Qué le digo a la muerte, tantas veces llamada a mi lado que al cabo se ha vuelto mi hermana?

Voltaron os meus rizos,

Volveron.

Lembrandome o meu carácter.

Volveu o meu sorriso, e as miñas ganas de rir.

Regresaron as ganas de bicar, 

e de ser bicada.

Chegaron os meus bailes na cociña, no salón e na ducha,

e a intención de bailar ata que os pes supliquen tregua.

Atopei as ganas de vivir a miña liberdade.

Won't you fly high free bird?

Demasiadas nueces para tan poco ruido.

Demasiado silencio para tantos oídos,


muy pocos ojos para tantas marcas,

ninguna palabra para tanto que decir.

Mucho cabrón para tanta mujer.

Y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido

El asesino era el pastelero.
El que le vendió aquellos bollitos que chorreaban nata y chocolate al nieto de la vecina del tercero derecha, la de los rulos.
El que guardaba siempre los mejores pasteles a la que cantaba ópera todos los domingos por la mañana, ya que era su mejor cliente.
El que salvó de ser atropellado a aquel niño tan torpe, de quien se burlaban todos sus compañeros en el colegio.
El mismo que compraba la carne todos los miércoles a el hijo del ciego, el hermano del que abrió el bar en aquella esquina.
Aquel que, en un brote de histeria inducida por los celos provocados al ver, como cada lunes a las siete desde hacía varios meses, a aquel extraño saliendo de su piso, hizo pedazos a su mujer sin mediar palabra alguna.
"Siempre saludaba"-comentaron las vecinas en la tele.

Crónica de unos pensamientos anunciados

-Míralos, ahí abajo-me dijo en aquella tarde soleada desde la cima de aquel edificio de Nueva York.- se creen los amos del mundo, ¿sabes? Se creen que lo saben todo, que pueden controlar todo... y en cierta parte, no se equivocan. Ellos levantaron todos estos edificios, cambiaron ecosistemas, extinguieron especies, sembraron el pánico en innumerables ocasiones...Pero se odian entre ellos. Se matan, se envidian, recelan los unos de los otros...No son capaces de vivir en paz, y cada vez es peor. Con toda esa tecnología, creen poder hacer de todo. Y no pueden. ¿Sabes lo que aún no consiguieron?

No dije nada. Pasaron varios segundos hasta que al fin contestó:

Volar.

Luego ambos nos tiramos de aquel edificio, después de todo, era la época migratoria, y no nos podíamos quedar atrás.